Respirare polvere:
gli occhi si inebriano,
lacrimano di pensieri.
L’odore di vecchio
porta nuovi desideri.
Sottile cade nei raggi di sole,
questa neve d’estate
che non conosce colore.
Ti veste la schiena
di cenere vellutata.
Profumata.
Sospiri di terra,
il bosco fra i capelli.
Ancora più belli.
Noi, senza farci la guerra.
foto di M. Sansone
